As cores daqui não são iguais as minhas... Jude voltara.
Em suas pernas novas marcas, do seu mundo sujo, da sua agonia.
Havia passado por tantos lugares, trens...
Foi num bar, repugnante, que resolvera voltar.
Nunca foi como as outras, sempre a diziam, mas Jude gostava disso... De não ser nada no meio de um tudo vazio.
Não trouxera malas e nem rastros... Somente o vestido de couro no corpo e o salto machucado.
Havia muito pó, o dia amanhecendo conforme ela tirava os lençóis... Havia teto, o mesmo círculo vermelho... A banheira velha, o ralo agora limpo... A cama com o lençol de seda fino (a única coisa que guardara de algum lugar). Seus vídeos, mas não lembrara nada.
Sua avó sempre dizia que putas não costumavam a se apegar... Agora Jude entendia a velha rabugenta.
Tirou os sapatos, as unhas vermelhas e o pé pequeno e cheio de bolhas... Não havia cheiro que ela reconhecesse, como se tudo tivesse sido arrastado para debaixo da cama... Tira o vestido, e como um costume que não percebe, senta nua em sua poltrona vermelha... Em frente à janela... Encosta a cabeça, botando o cabelo de lado... Só quer dormir em algum lugar... Que possa lhe trazer algo, ou nada... Não faz a menor diferença. Hoje.
